LiFTOFF

Nombrante

2011-12-30T20:52:00.001-03:00

Naces palabra, vacía y sin ropa,
nube que te esfumas, boca que te nombra
luces letra a letra tan distante como constante.

Naces palabra, vacía y sin ropa,
eres humo y tiempo y cultura disociada,
momento que te hace metáfora soñada.

Naces palabra, vacía y sin ropa,
nube que te esfumas, boca que te nombra.

Hijaluna

2011-12-30T20:43:00.001-03:00

Somos tristeza blanca,
Nunca volaré como estrella cautelosa,
hija de la luna
sin noche

Muerte en vida

2011-12-25T03:24:00.001-03:00

Vida en muerte sonrojada
una historia va rozando la ironía,
el pudor, tus deseos, mis melancolías.

Vida en muerte agonizada,
no rebobinar la mente
algo cansa, algo aplasta.
mis zapatos ya no avanzan,
mi cabeza no descansa.

Vida en muerte sonrojada,
su lealtad me apuñala por la espalda,
esa intimidad muerta, trastocada,
incompleta y rota.

Vida en muerte miedosa
siento tu desprecio gimiendo en mi oído,
tus palabras se guardan tan adentro mío,
tan adentro, mueres.
mueres y un adiós.

Incólume

2011-12-24T03:35:00.005-03:00

Solitaria

La vida

En el norte

Volando cristales de arena

desierto

2011-11-17T02:17:00.001-03:00

La vida pasa mientras me nublo en tus anteojos,

he vuelto sin secuelas a un espacio-tiempo sin

precedentes.
No hay aquellas palabras sonoras,

hoy su sonido es muerto, sus movimientos inertes

en tu boca seca.

Y si hay unas pocas letras,

me las ofreces a medias, luego te alejas.

Cualquiera que pueda saber de miradas,
diría que el sol se está apagando en medio

de los brillos noctunos que tus anteojos

insisten en esquivar.

Vals de una puta

2011-11-03T02:37:00.007-03:00

Vuela, puta coqueta, vuela
puta dominguera.
Vuela subiéndote la falda,
ve sembrando las flores atascadas en tu escote.
Muestra esos huesudos hombros que dan
cobijo al destemplado. Aprovecha que los tienes,
que la sola miel a veces no es necesario.

Eres de risita corta, bella distinguida,
pero te quedas puta igual,
aunque el manto te cubra de duraznos
aunque el mar te vuelva a limpiar.
Te quedas tiesa como moribunda
en la sin piedad del que te ama.
Amor dicen los que no miran,
cianuro para la que se engaña.

Vuela alto prostituta,
vuela al sur, traicionera.
Sujétate la piel ajada
antes de mirar bien el bolsillo,
pues que el dinero no se da
sin antes forzar el servicio.
Ábrete los ojos, mujer,
sigues siendo puta igual,
Mas no pierdas ese vigor,
el vigor de la mujer que sabe lo que por oficio
es realmente amar.

De múltiples estados

2011-10-28T23:38:00.002-03:00

De múltiples estados y la acusiosa vigilia que te interroga cuando a penas puedes respirar. El latido cortante de un pedazo de vida que se va por donde has pasado ya varias veces.
Ya viene, ahí viene, el sin sonido de un stereo mal apagado, las consecuencias de un jarabe amargo en la boca. Ya no río ni mendigo el alojamiento de un escudo mal puesto, la puerta mal cerrada en mi cabeza que se golpea con fuerza, se sigue golpeando.

La vigilia que me interroga después de respirar me ofrece mareos y agua salada. Un mar que revuelve mi estómago, mis palabras, las tuyas. No preciso más vueltas, no quiero marearme más.

Sinoche

2011-10-01T23:59:00.003-03:00

Lucesitas de óleo cruzándose por el desvestido cielo como cicatrices que vuelcan la mente al recuerdo, antes que al olvido. Un poco más de nácar y naranjo para la visibilidad del que camina, y algo más de azúl-morado para el que pernocta ¿o al revés?

Escarbemos más para ver qué pasa con las edificaciones vueltas sombras, con el color cemento austero y frío. Tan frío que despoja las sábanas destapando los cuerpos hasta llegar al alma con un toque punzante. Tan frío que succiona el color de las lucesitas óleos para llegar a sentir lo que se siente cuando hay un poco más de vida con color. Por si la pluma del sentido le ofrece lógica a las noches, si no ¿para qué tan carentes de pintura?

2011-08-05T02:07:00.004-04:00

Las muecas se desconfiguran, se derriten extensas por el cuello llegando al pecho y pronto al estómago para bañarte de ironía y recordarte que llegas tarde, que su viaje ya se inició hace bastante rato, mientras que tu avión, aún no despega. Siento no tener aeropuertos, de pronto tengo unos cuantos helicópteros.

Agárrate la cabeza suelta, no digas más que no sabes qué hacer, si no lo sabes, no lo hagas. Yo espero que tu oficio sea la perfección de muecas, así mientras tanto diseño aeropuertos.

2011-06-07T16:33:00.002-04:00

Se me estruja el estómago de tanto pensar. Si no fuera por las nubes, mi aliento se secaría cuan voz silenciada desde el balcón, como un pájaro que sacia su vuelo en el altar de los reyes, apostando por ver desde más arriba la ciudad desaparecer.

N(h)ombre

2011-03-16T21:10:00.006-03:00

Tu nombre es una cuestión de tiempo que no se guarda en los bolsillos de nadie. Con frecuencia se desprende letra en letra intentando acoplarse a unas cuantas otras, pero las consecuencias de acoplamiento parecen ser rígidas metáforas, innecesarias para tu nombre. Un nombre articulado por el espacio, desencantado de otros, buscando sólo una carga equivalente a la de ser un hombre con ese nombre.

2011-01-23T01:58:00.001-03:00

A veces el verano grita.

Pétalos

2010-12-28T12:36:00.006-03:00

Se me seca la boca masticando pétalos de rosas. Y tú me miras mordiéndote los labios, apostando una sonrisa descolorida que se opaca con el sol. Me descuido de los malentendidos en un refugio que naufraga por las sábanas, alejando los restos de sombras ásperas, tropiezo con los cristales del suelo y tú me dices que vaya con más cuidado porque tengo los tobillos débiles y distinguidos que crujen cuando los muevo.
Me despierto por las noches para ver si aún tengo pétalos en la boca, y no tengo pétalos, no tengo rosas. La saliva se agudiza como olas del mar bajo mi paladar, el silencio me hace temblar, tensiono mis piernas como firmes cuerdas que arraigan mi cuerpo a la cama, sujetándolo por si vuelven las imágenes, por si vuelven los pétalos.

Soy

2010-10-11T21:03:00.003-03:00

Siento la cabeza rota, con un agujero donde se funde un tronco que me hace árbol, con ramas que salen por mi boca y un par de hojas asomadas por mis manos. La fisura se extiende por mi espalda alcanzando mis pies por las noches.

Se separa lo agrio y lo dulce, lo que se dice y lo que no. No me siento buena en ello, tampoco sé que hay en cada lado. A veces nada, en otras el desconsuelo y la frustración de no ser quien quiero ser. De tener una fisura que no confunde lo generoso de lo ambicioso.

Incoherente

2010-07-27T14:07:00.007-04:00

La canción traduce argumentos sin sentido como si fueran espontáneos y fugaces. Se esconden detrás de aquellas innecesarias palabras que suelen esfumarse y de pronto, aparecen queriendo alojarse en lugares dibujados; yo te cuento historias que se acompañan de encantadoras curiosidades. Yo descubro de los espacios, tú de literatura.

Por la mañana, el café se enfriaba mientras yo percibía las hojas del árbol de una forma inusual. Su textura se hacía más envolvente, y cuando logré alcanzarla con una mano, supe que su forma se acomodaba a mi mano como volviéndose una sola, mezclando mi piel con su verde, una verdadera mixtura de sensaciones que sólo podían provenir de semejante situación. A la hora después, me dormí con su olor que plácidamente me habitaba como por dentro, alojándose en mi cuerpo. Era parte de mi y yo, tal vez de ella.

2010-04-28T22:51:00.003-04:00

Una sombra dialoga con una cortina en un día de medio sol, después de una media luna. A medida que van soltando frases, se van despojando de una serie de predisposiciones que ambas tenían frente a la otra. El sentido de pertenencia deambula por el espacio inconcluso, como un súbito pasar que se arroja al vértigo por experimentar entre algo real y una intensa sensación de oscuridad visual. Como un paracaídas que sabe su función, pero no su condición de volátil y que sólo la experimenta mientras flota.

De pie, la figura de la sombra se define en la cortina, un contorno delgado con un contenido ennegrecido parece plasmarse en el sinfín de género a contra luz que se extiende de extremo a extremo con una sola función: cubrir la voluntad de un otro.

2009-11-22T21:44:00.004-03:00

Tengo una broma adentro de la boca; tengo una broma que quiere explotar en una risa incómoda. Un desubicada broma que me aqueja desde temprano por la mañana, hasta un poco pasado la media noche. Una broma consecutiva que desencadena otra broma pequeña, pero densa. Se funde por mis ojos risueños antes de la palabra. Pienso en tu rostro difuminado y evito dejarla salir por seguridad ante la angustia, por la hostilidad de una broma mal dicha.

2009-10-18T14:14:00.004-03:00

Quien parece asombrarse al quedarme a su lado tiene un ojo en tinta. Sutil color que remoja la debilidad. Me dice que le gustan las calcomanías y que en su ventana mantiene una colección de ellas mientras mastica tallarines con huevo en una pequeña mesa, sentado en una pequeña silla. Se toma su tiempo, mastica y vuelve a mirarme. Me pregunta "¿de qué color lo tengo?", le respondo que de un verde desteñido. Le pregunto si le duele, él me dice: "un poco".

Domingo

2009-10-11T20:51:00.006-03:00

Mi lenguaje corporal se adecua al ambiente que se genera y se construye ladrillo a ladrillo allí afuera. La música desplazada y alzada toca el techo con teclas desenfrenadas que tildan los movimientos de las personas, acentuándolos, distinguiéndolos de la serenidad. La gente sonríe como sacudiéndose en un baile de sabores dulces y agrios, ácidos, inocentes. Las mujeres se levantan las faldas más allá del descuido, yo miro la tibieza del azahar oyendo el sonido de las campanas.

2009-09-13T14:08:00.009-04:00

No importa cuan gris esté la ciudad. La habita ese olor a tierra mojada, una taza con milo sobre el mantel rayado y una hoja de cuaderno a modo de cenicero pintado con lápiz de cera.

A la hora de almuerzo no almuerza, toma desayuno. Toma desyuno siempre, cuando no lo hace es porque no tiene hambre y prefiere rellenar crucigramas en las revistas que vienen con el diario los días domingos. Las colecciona porque piensa que un día de estos puede salir el artículo que preparó por un par de años sobre las "Canciones melancólicas que hacen reír".

Se las dio de encuestador preguntando a personas jóvenes, adultas y seniles. Pero no sirvió de nada, porque siempre ponía las canciones que él creía que se verían mejor escritas en su artículo.

Estaba solo, se fumaba un cigarro mientras una galleta de avena se deshacía en el milo ya casi frío, la televisión encendida pero en mute mostraba un canal regional. Sintonizó una radio antigua que no tenía la perilla del volúmen para escuchar una y varias veces los vals de su madre y un tango que bailaba su abuela con el hermano de su abuelo después de besarlo en la boca y guiñarle un ojo para disimular que le gustaba. Se acordaba entonces de cuando era niño y del largo pasillo que separaba su habitación del baño. Por las noches casi no iba, el miedo que le causaba cruzarlo lo paralizaba y terminaba por ocupar sus sábanas ya mojadas.

Se dormía escuchando el piano de Chopin y desperataba con la milonga de sus primas que bailaban mientras limpiaban la cocina con un plumero azul, inclinando las piernas, y abrazando el pilar de la mesa con ellas, levantando sus faldas y ajustándolas a sus cuerpos.

Sendado en el sofá con la taza de milo ya vacía, escribía en una libreta más canciones tristes que lo hacían reír. Escuchaba un bolero anticuado y seductor que lo hizo reír de recuerdos perdidos, recordándole a su novia, los bailes en la sala de juego, el vino blanco y las luces brillantes, su pañuelo gris y el collar de perlas que ella sostenía en el cuello. Reía y lloraba pensando en que si hubiese sido periodista, hubiese hecho el mejor artículo sobre canciones tristes que alegran la vida.

2009-09-13T13:56:00.004-04:00

Existe una débil y casi inapreciable línea que limita la costumbre de las satisfacciones diarias. Cuando los días están turbios como hoy, pienso en el respiro que necesito antes de buscar un abrazo por las mañana. Hay algo extraño en eso que se asocia a mi desesperación por sentir aire fresco todos los días en algún minuto silencioso que no implica estar lejos. Una puerta abrierta se vuelve la simbología exacta de lo que busco en todo momento. La posibilidad de. Una alternativa que esté siempre a la vista por si las moscas quieren seguir volando en ambientes ajenos. Curiosamente las moscas siempre vuelan en espacios concentrados y concentradas ellas como un cardúmen con alas, giran circularmente ahí mismo.

Mutual de Gendarmería

2009-09-12T15:47:00.005-04:00

Es sábado, son las 16:13p.m, hay 25 grados en Santiago, un sol brillante, el cielo bien azul.

Estoy sentada tras una pantalla que sólo observo cada cuantos minutos, bueno, ahora la observo todo el tiempo.

En una ventana, frente a mi departamento, se asoma una mujer con blusa sin mangas veraniega, bien colorinche con tonos verdes y lilas, una onda tropical. Habla por celular con los lentes de sol sobre su cabeza y aros de un rojo intenso que noto desde acá. Parece alterarse mientras apoya los codos en el balcón y mira hacia abajo para ambos lados como esperando a quien no parece llegar nunca. Por lo visto tenía mucho que decir, su boca no se cierra en ningún caso.

Más abajo, un poco a la derecha, sale un tipo del gimnasio con pantalón de buzo azul, un poleron gris y una mochila en la espalda. La tipa sigue hablando por celular. Calculo al ojo, debe tener unos 35 años más menos. Ahora gira y me da la espalda, pero continúa hablando. Ya no. Acaba de irse.

Mientras aprecio la ventana del frente vacía, me pregunto qué hago describiendo gente ajena cuando podría estar mirándola de más cerca.

Last days of disco

2009-09-07T23:57:00.007-04:00

Una habitación sin luz guardaba a dos cuerpos en una cama deshecha. Él parecía dormir frente a ella y ella parecía quieta mirándolo. Dilatada música se extendía sobre ambos dictando la secuencia que seguirían despúes, dibujando imágenes saboreables. No podía ser mejor. Pero lo fue.

Intencionalmente ciego, él se acercó a ella estirando su brazo izquierdo hasta alcanzarla. La música ahora se hacía agua en la boca deshidratada de ambos, un movimiento más y unos labios a medio conocerse hablarían desde cerca sobre el mismo sabor ligeramente cálido que confundía recuerdos con utopías bajo las sábanas.

El buen dormir

2009-09-07T23:26:00.003-04:00

Dormir boca abajo me es mucho más placentero que hacerlo dejando caer el peso de mi cuerpo hacia un solo lado. Además que cuando duermo a un sólo lado me llega el frío más de cerca, directo a la frente, seguramente pasa porque los pliegues de la ventana de mi pieza no están sellados como deberían estar, argumento? la construcción es antigua. Termino girando hacia el lado de la pared y comienzo a mirarla con descaro, sus detalles, su textura poco pareja. El hombro se me pone raro, asi que dejo caer el otro costado y ahhhh... bienvenida comodidad. Como que hasta el estómago lo agradece, mi espalda se extiende junto con mis brazos que abrazan la almohada coquetamente y mi cuello se desvanece en la suavidad de ella. La cama se vuelve mía, queriéndola atrapar toda, estiro mis piernas como si me crucificaran de un modo perfecto sobre el colchón en el que sueño.

Comestible

2009-08-14T19:11:00.004-04:00

-Invierno-

Señor Comestible llega a la tienda de dulces. Hace ingreso al frasco con etiqueta naranja que suele contener caramelos, apretados todos. Pero no había nadie más que él. Entra sin aviso al nuevo mundo masticable. En el fondo del frasco extiende papel celofán, saca un lápiz permanente y escribe en su interior y de manera reversa el nombre de cómo quiere etiquetarse (nombre translúcido) "Relleno de menta y chocolate" -agrega- se recuesta sobre él papel y comienza a rodar.
Señor Comestible, ahora limpio y bien vestido, se amarra la cabeza y los pies.

Señor Comestible de Menta y Chocolate se aburre en su envoltorio; pega un suspiro, luego otro que hace levantar el mechón de cabello que descansa en su frente. Mueve un pie atorado. Mueve el otro.

-Verano-

Señor Comestible tiene calor. Su cuerpo achocolatado se derrite y hace sopa. Su caparazón de menta está blando. Triste, piensa -nadie me comerá, mi cuerpo se vuelve gomita-.

Triste Comestible se sienta en el frasco. Pone un puño bajo su pera, y sigue pensando.

Niño agitado ingresa a la tienda. Mueve brusca y torpemente el frasco en que el estaba Comestible. Comestible se golpea contra las paredes. Niño curioso abre el frasco, introduce su pequeño puño que extiende al alcanzar el fondo, recoge a Comestible y lee: "Relleno de menta y chocolate". Lo aprieta...y piensa -"mmm qué lástima...está blando-". Niño inquieto se decepciona.
Comestible parece apesadumbrado.

Niño ocurrente lleva a Comestible a su casa. Se dirige a la cocina, abre el refigerador y deja a Comestible dentro de aquel frío lugar.

A Comestible se le dibuja una sonrisa de placer. Al fin su cuerpo vuelve a ser fuerte y sólido.

Una vida detrás de otra vida (conversación telefónica)

2009-08-09T22:05:00.004-04:00

Hablaba de la discordia, incomunicación y el sin sentido de un sistema que no podía seguir de ese modo. La doble vida por detrás del teléfono. La historia desconocida por detrás de la puerta.

-"En la semana me siento más allá que acá"

-"son minutos, son momentos, son instantes"

-"no tienes idea..."

-"son tres años en la misma situación"

-"estoy cansada"

Transcurso

2009-08-09T21:44:00.007-04:00

No fue ayer, no precisamente. Han pasado los días que se distienden en vertientes sabrosas. Han pasado lunas, lluvias y soles. Han pasado cantidades de muestras que notifican las noticias dentro de minutos insostenibles, expuestas al terror de quienes miran. Se sigue mirando porque lo que se mira es lo que sencillamente está, si no se mira, se pierde, se aleja.

Iba pensando en cómo se sostiene una sonrisa en aquellos minutos, en las horas que calan hondo durante las tardes en las que camino por Santiago, queriendo seguir atrapando lo que no quiero que desaparezca, lo que no quiero dejar de mirar. Es ahí donde recibo necesidades extrañas de otros ajenos que, de vez en cuando, no son tan ajenos, pues sus asuntos me pertenecen y son tan míos que no puedo soltarlos. Me pertencen esos ojos que aniquilan el pudor en las calles mientras cientos de pasos se confunden en una masa de gente que transita la cuidad gris. Transforman lo lineal y lo vuelven en curvas reiteradas e imprecisas que se fragmentan en lugares.
Los días han pasado, se han alejado. Mas puedes haber dejado de mirar.

2009-08-06T19:19:00.002-04:00

Afuera el tiempo parpadea en un letrero luminoso

Como hoy

2009-06-07T01:39:00.003-04:00

De pronto estas ganas de querer tomarte como un vaso de palabras que me quitan la sed mientras estás quieto, conmigo, en un breve espacio inesperado, curioso. Y si es domingo no importa, los domingos vuelan con la velocidad de las piernas que corren por tus sonidos, nublando las estaciones cada vez mas escasas en invierno, cada vez con menos perfume a cafe cargado.

Y luego estas ganas de quererte hablar de los valientes ensamblajes de plomo mientras miras la mar sin voz, presenciando la histeria en la viva realidad de tus ojos. Allí voy intentando dormirme junto a ti como la canción que entibia los recuerdos hasta que recobran su calor. A penas mirándote de reojo porque no estoy segura de seguir este impulso en este mar tan inmenso, y aunque sea domingo la nitidez es cada vez mas neutra. Por eso cuando te vi, pensé en tus pasos cuando me seguían escondidos, y ahora soy yo la que te sigue con disimulados pasos, sin ánimo de encontrar menos de lo que he encontrado. Dos platos de frases imposibles de abandonar; qué importa si se han enfriado. Mastico tus trozos de letras como quien decifra un enigma con la lengua, saboreando la intencionalidad de cada sílaba.

Y ahora el desconsuelo de dejarte ir aunque sea por unos días, le roba el licor a tus manías mientras me dices que espere el postre, que si el alcohol se hace nuestro primero, la ebriedad de nuestro abecedario no es nada más que un poema implícito y ... un tanto desordenado.

Pasos

2009-05-28T20:11:00.003-04:00

El espacio entre ambos es eterno y tus zapatos baratos, inquietos, quieren seguir avanzando mientras yo quiero ir más así... así más lento. Quiero dar pasos con cautela, y tú no, tú insistes en que no pudiste hacerlo, pero ¿por qué no? Me lo dices riendo y levantando una de tus cejas, apretando fuerte la mandíbula, porque no es risa lo que tienes, es la ironía entre los dientes y tu intento por parecer cortés. Ahora deslizas tu lengua por tus labios, te los mojas porque la boca te quedó seca de tanta palabra atorada. Es como ir al lado suyo, sin él al lado, pienso. Miro los charcos que hay bajo mis zapatillas, sencillas y frías; y te digo que si tan sólo me acompañaras a caminar, tan sólo caminar... no pido que me hables, ni que me toques, sólo quiero caminar sabiendo que vas al lado, junto a mis pasos.

2009-05-22T00:36:00.004-04:00

Se concentran aquellas variaciones desviadas en un monótono día custodiado y amenazado. Siento el devenir de la conciencia áspera que se queja en un insulto, te atrapa las manos cobrando el color desvanecido. Entonces vuelve el repudio sobre el sujeto, el objeto, el algo. Porque ese algo no deja de tirarme, de mirarme bajo los párpados mostrándome las incongruencias de esta loca, loca, loca, pero persistente locura....me revuelco en ella dibujando círuculos, me duermo dentro de ellos sintiendo el vértigo de un infinito mareo. Y entonces siento...

2009-05-06T21:21:00.002-04:00

Como vivir la fugacidad que se tiene al pestañar y ver el mundo en colores detalladamente en minutos. Como el aleteo de un insecto y la noche muda que cae de repente. Como el destino ambivalente que deja de serlo cuando te das cuentas que no es mera coincidencia.

azul a las 3 de la mañana

2009-04-23T14:14:00.006-04:00

Siento dormir la noche. Siento como caen sus párpados sobre los míos. Atrás, veo un fondo negro que dibuja luces que laten, bailan, juegan. Siento dormirse mis labios neutros y anesteciados, la voz quieta testigo de un egoísta silencio, el suspiro intacto que no alcanzó a ser.

Veo dormirse las constelaciones que me habitan, condensadas y dispersas, pedazos de luna o lunares distinguidos, atrevidos. Siento cómo recorren en sentido contrario los pliegues de mi piel, avanzan por lugares aún desconocidos, simulan discreción. Esperan.

Siento dormirse tus sueños aguados como un mar que se crea y recrea, mientras avanza la hora, mientras te hablo despacio, pero no me escuchas. El sonido del mar es más fuerte... mucho más fuerte...

Es poco lo que queda

2009-03-12T00:41:00.003-03:00

Su habitación despliega esa armonía que poseen las viejas siluetas de árboles detrás de las cortinas. Su cama permanece quieta, y ella bajo sus sábanas olvida nombres y recuerdos de una vida que está por dejar. Olvida profundos secretos que no dijo por temor. Olvida historia, rostros, hijos, nietos, momentos, su vida y la de todos. Nos deshacemos mientras ella se rinde. Sí... los años. Nadie vive tanto como ella, nadie conserva esa piel tan delicada, nadie fue tan severa en sus buenos años. Nadie dura tanto...
Y no lo sabe, porque ya los olvidó. No sabe todo lo que dieron para que llegara a lo que ha llegado. No sabe que quien estuvo en su vientre, es ahora quien la cuida y llora su próxima ida. No sabe cuantó es el dolor que siente al verla partir de esa forma, con ese enjuto y pálido rostro. Y no sabe cuan triste me siento yo al verlo así...

00:17 Más lejos que allá

2009-03-06T22:43:00.003-03:00

Eso.

Como que estaba y no estaba. En ningún momento dejé de sentir que la forma de poseer el sentido común se hace humo cuando no se tiene el control. Seguí ahí, mirando por la ventana la quietud de un Santiago anestesiado, dormido en pálidas luces, dibujantes innatas de sombras que no convergen en nada. No retuve en qué momento las alocadas imagénes de una curiosa película comenzaron a asomarse en la TV mientras miraba hacia atrás, tampoco en qué momento sonaba un blues callejero muy seductor. Pero ahí estuve todo el tiempo, en una ventana que parecia ser un oceáno a punto de llevarme en sus olas, era como estar dentro de una boca totalmente ajena, envuelta, revolcándome. Atrapando encuentros de aquellos. Sí que fueron de aquellos.

Por allá.

Donde? No sé donde querías ir, pero traté, en serio traté de llevarte en mi viaje sin horarios, sin excusa que te desprendiera de él. Para qué más? Te regalé centenares de viniculares con ese magnífico zoom para drogarte los ojos con detalles que calzaban a la perfección.

Más café por favor.

A continuación.

No se duerme aunque la luz se apague o no dormí sencillamente porque el silencio me agobió de esos sabores que no tienen códigos. Lo sé, tenías miedo, y yo... yo también. Trasmitirlo fue como un intercambio de nuevos anticipos que se hicieron sucesivos, uno más, otro y otro, que pasa?

No entiendo. Sigues por allá y no hace falta que lo digas.

2009-02-27T23:20:00.002-03:00

Yo no sé qué enjambre de abejas y de imprecisión da vueltas por mi, pero la vulnerabilidad de un viernes por la noche es despiadada...

Cumpleaños de un misterioso personaje

2009-02-27T23:15:00.005-03:00

Entonces se abrieron las puertas bajo un sol deslumbrante y apareció el "gran" personaje de la historia de los reyes. La gente aclamaba su nombre en demasía y al unísono con notoria afinación.

Afamado señor Ahumado. Ahumado? Acaramelado? Señor Ahumado y Acaramelado, merecedor de un día dichoso y caprichoso. Y tenía cara de contento.

... J. Acaramelado mira el horizonte con aires amables, lo envuelve en un papel de regalo con peces dibujados. Lo mira mientras lo sostiene. Lo deja sobre su cama y sale de su habitación...

-minutos después-

Dichoso señor vuelve con esperanza a su habitación. Y tiene cara de sorpresa. Mira fijo aquellos peces dispersos en el envoltorio. Lo abre. Saca el horizonte, lo toma en sus manos y lo estira como chicle pegándolo en su vieja muralla.

Tac-tic

2009-02-19T00:43:00.003-03:00

Quice estar quieta y encender un cigarro antes de que la noche se deshaciera como agua en mis manos. Contemplar el humo que se extingue en este espacio levemente cerrado y egoísta. Quice no pensar en eso y predisponerme a aquello, pero no. No se pudo. Tal vez no se quizo de buena manera. Y es que a veces pasa que el sonido del silencio retumba y es tan denso y distorcionado como oír insectos zumbar tras la luz.

Lamento que la memoria sea tan susceptible. Bien, no sé si lo lamento a ojos cerrados, peor sería lamentar que los recuerdos se difundan por el tiempo, dejando más y más recuerdos que terminan siendo un verdadero placer concebirlos y presentarlos en esa extensa pantalla gigante que tus ojos pagan por ver como el film que siempre quisiste construir.

-Miro el reloj-

Un minuto se queja de no tener segundos piadosos y la hora se pregunta ¿porqué Segundo y no tercero?

segundo = 2

Hasta cuando con el "asuntito" de a par.

Primero va primero. Después que se queje Segundo, la hora y el ahora.

El antes y el después.

Fue un engaño

2009-02-17T23:35:00.005-03:00

Avanza.
Calle despejada, un par de autos quietos mientras despliegas tus zapatos del suelo a medio pavimentar. No te sientas mal, no pasó nada. Fue el aire tibio encerrado en aquella habitación, ese aire viciado te voló la cabeza y ya está. Eso pasó. Y pasó en cámara lenta, pero nadie lo vio. Aunque detrás de las cortinas el iris desolado de una mujer pretendía hacerlo.
Pero... ¿no vio nada? Y si lo vio, que buena escena grabó en su cinta cerebral.

Detente.
Tranquilo. Si te sudan las manos, compra jabón líquido, o ve por talco y ya está. No has hecho nada. Corrompe esa estrecha línea de incertidumbre, crúzala y ve por el sendero opuesto. Deja atrás. Es parte de lo que tienes que vivir.
¿Que si lo vio?
Bueno... Si lo vio tiene el privilegio de llevarse consigo una decadente historia real. Tiene la posibilidad de salvar a su familia con la millonada que podría ganar.
Pero qué más da.

Lo sé, el imán de ese agujero gris, esa mirada suelta acusadora que no tiene fondo te hace temblar.

Anda y siéntate en esa esquina y piensa.

No, no estoy jugando.

-Piensas-
Y si lo vio, el encuentro será brutal y tus nervios se contraerán. Sentirás molestias en tu estómago mientras bebes el vino que dejó.

Cómo te revuelve la conciencia. Cómo te "aprieta" la inocente ceguera.

No, no te muerdas las uñas. Las manos son la impresión de ti. No vuelvas a hacerlo.

Susto?

Estabas a prueba.

Está bien. Así es.
No era más que un juego.

Coqueteo

2009-02-01T22:13:00.006-03:00

Boca de placer no duerme a media noche,

tampoco por la madrugada.

Boca fija tiene hambre y el hambre se sacia.
Boca quiere besos, labios tibios, ojos quietos.

Besos, lentos besos
(Dar y quitar nunca fue tan malo)

Boca pide perdón con labios tristes. Amantes y vírgenes,

suaves e inexpertos que prueban la osadía, que pierden el temor.
Boca dulce o boca agua busca celos en la almohada,

llora besos dibujados, pide nuevos, deja viejos.
Boca muerde bocas sedientas

despedaza encantos agrietados, engañados,

simulando el sabor, dormida en silencio.

2009-02-01T22:05:00.003-03:00

Hombre muerto o a medio morir
ahí chocando con manos gruesas contra la pared
allá disfrazando el enigma encubierto.
Si no miras, después verás
verás las arterias explotar
verás la desnudez de tus palabras
Sin escándalos. Obedientes.

Construye el cimiento necesario
fabrícame ese sabor a agua
que tienen los ojos
verás la humedad relucir
verás el oceáno cubrirte la cabeza
tras una mirada esfumada
ida en lajanía
sola en el recuerdo
con ese sonido a sal inquieta.

Sol que juega en el azul
con suntuosos ruidos
uniendo estímulos y dejándolos
sin escándalo. Obedientes.

2009-01-31T12:45:00.005-03:00

Simpleza de querer observar una imagen detenida que arroja recuerdos. Quizá inesperados, tal vez descritos de manera pronfunda.
Mis ojos se duermen mientras escucho una canción. Se recrean las ideas de un mediodía disfrazado de noche y no encuentro la cercanía de aquellas manos reflejadas en el sonido dispar...

Y un círculo infinito que se agranda tras el sol. Tibia noción del tiempo y de tus labios neutros que se dejan, se quejan, se alejan...

Casos informales

2008-12-09T00:48:00.001-03:00

Sin presencia cabal, con miedos que se encienden y se apagan. Amores al anochecer. Adiós al amanecer. Sin la corbata puesta.
Es cuestión informal.

Cuelgo las palabras

2008-10-15T14:09:00.002-03:00

Y cuelgo las palabras para que se sequen
o se muevan con el viento y tomen
el anaranjado color del sol que sorprende en los días de invierno
Las cuelgo para que lleven imágenes estampadas
y ruidos nocturnos en proceso de ser cotidianos
para que absorban el silencio dispar
para que puedan ser usadas, tocadas
Las dejo para que se gasten, para que se las coman,
así alimenten estómagos vacíos
Para que las escuchen oídos ajenos
y las miren ojos inquietos.

2008-09-29T21:48:00.001-04:00

...la furia en amornía, la discordia abre los ojos
cuan lunar tibio, quién no dice si es de la luna?
lugar común de donde vienen los lunatetientes
y arrojan círculos negros tatuados en pieles ajenas
Luna que no tienes orgullo,
viniste a hacer de las tuyas
y procuras propesperar en primevara
donde los cielos estan a tu favor
juntos suman amor,
juntos hacen la sombra eterna
teñida y azulada, allí
donde hay perfumes sin sabor
que deshacen en los labios del que espera
tras la mirada celosa de tus ojos
apreciados y distantes
y así, tan así de distantes...

Porque

2008-07-27T21:38:00.004-04:00

Porque faltan gestos que acompañen a las palabras
porque tiembla el silencio sin voz
porque se nota
Porque cuando olvidas vuelves a recordar que ya lo habías olvidado
perque se siente
porque lo noto

porque no sé interpretar vacios esparcidos, ni frases disgregadas, ni globos terráqueos flotando en el aire...

Sur

2008-07-11T21:18:00.002-04:00

Avanza el ensueño de una nube. Flotando se asemeja a la pesadumbre de un vespertino acontencer. Se sumerge y vuelve a flotar.

Por allá va la sombra de un niño con mirada de desprecio. Cuesta abajo camina por el cerro. Va usando zapatos sin cordones. Siente la brisa golpearlo fuerte. Aprieta los puños evadiendo el frío invernal. Lleva un abrigo descosido, una mochila en tonos naranjos sureños. Pisa charcos y se ensucia con barro. Baja la mirada, la esconde, la hunde. Piensa en el descortés adiós. Piensa en la partida de su padre que no ha muerto. Pero sigue ausente. Padre que intenta remediar su días en blanco con "te quieros" serenos que no envuelven a nadie. Padre que dice llamarse padre por sólo haberle entregao la vida. Lo que no es poco. Lo que no es suficiente.

Silencio. Basta de pensar.

Niño camina cuesta arriba con las manos en los bolsillos de sus pantalones de buzo azul.

Y las nubes que se deshacen. Nubes, inaprensibles nubes.

Something

2008-07-06T00:55:00.002-04:00

Suspiro y retengo el humo.
Que bien se siente la tranquilidad no ambigua cuando se acortan los espacios. Eterna es una canción cuando persiste en tu cabeza y da vueltas y te absorve, te atrapa.

Something in the way she moves.

"En alguna parte de su sonrisa ella sabe
que no necesito ninguna otra amante
algo en su forma de hablar me lo dice..."

I agree.

shine on you crazy diamond

2008-06-14T19:53:00.003-04:00

Por ahí hay algo

2008-06-12T00:34:00.003-04:00

Debajo de mi cama hay vidrios rotos y manos frías que disparan caricias y envuelven destrozos. Voces enteras, débiles gritos pasionales que no logran entrar en razón. Será por el margen incomprendido. Límites diseñados por franjas púrpuras o tal vez azules.

Debajo de mi cama hay desencuentros elásticos que provocan distención. Ocasiones de medianía en pausa que luego continúan con el encuentro del piso enredado y ligero. Si alguien no detiene aquellas manos harán de las suyas. Se inmiscuirán en la boca de los dinosaurios escondidos de la luz.

Debajo de mi cama nadie sabe lo que busca. Si la secuencia del amor o el cariño que emerge en invierno. Hay detalles que no se ven, ensueños fabricados de áspera azúcar. Colores mezclados con vainilla. Y otros tantos trozos de canciones desesperadas.

2008-06-11T23:00:00.003-04:00

Mamá, no lo hice, en serio no. Juro que no lo maté. Prometo que no ocupé el tenedor de mi almuerzo mientras él me miraba con ojos compulsivos. Fue su culpa. Él me observaba mientras comía y sabes que odio que me miren cuando mastico la carne. Pero no lo hice. Él se reía del gordo que contaba chistes en un concurso de televisión con un sombrero de gaviota en la cabeza, y mi tenedor parecía cada vez más brillante al enterrarse en el trozo de carne. No fue un impulso. No hice lo que hice y si lo hice no fue porque quise hacerlo. Pero me observaba y no paraba mientras sorbeteaba la sopa que se le rebalsaba en cada carcajada. Tenía el chaleco mojado por su saliva inerte. Y mi tenedor seguía brillando.

El asesino en serie se escapó de mi libro. Yo sólo despedazaba la carne con mis dientes. La sopa se me caía.

Pero no lo hice. No lo maté mamá.

Quien sabe

2008-06-08T23:33:00.004-04:00

Quien sabe si la pared no sufre cuando se derrieten los colores? Quien sabe si la brevedad de los momentos son suficientes para decifrar el contexto? Quien sabe cuantos son los envoltorios que se hacen para los regalos en navidad? Que distancia hay entre ir y volver? Cuanto tiempo se puede estar sin pestañar?

La tardanza, las distancias, los vaivenes son cimimientos indescriptibles que mojan la alegria contagiosa. Los suspiros que se derriten al sentir el aire tibio no se pueden contar como simples números de cuerpos infinitos. Infinitos y tangibles. El tacto que contiene lo de adentro, donde está?

quien sabe...

2008-06-06T13:31:00.004-04:00

Si la verdad consiste en creer, aflojo los detalles que me atrapan y me impiden ver esa verdad. La consistencia de un algodón no se basa en la cantidad, si no en la suavidad eterna. Si soñar es creer en algodones suaves la verdad de mis besos no se termina en la boca que los guarda, sigue el camino del profundo porvenir que luego asoma. Sin amenazas, sin temor. Entonces la voluntad no pertenece a la intención. Intencional fue la despedida. O tal vez el regreso.

Rebobina la cinta

2008-06-06T00:35:00.006-04:00

Play-

Hoy señaslaste el signo del estereotipo fluorescente. Me diste el sabor a disgustos enajenados dispuestos a ser dulces. Qué ganas de ver la radioactividad agrandada en el espacio. Sólo me dejaste el reloj que llevo puesto para mirarlo cada vez que olvide los segundos. Me dejaste el reloj rojo en el puño mientras te dirigías a la escalera mecánica que daba al subterráneo con luces neón. Fluían las imágenes doradas expuestas una tras otras como un verdadero film de sueños lánguidos. Como truenos que descienden lentamente al estreno pasional de la carne viva.
Cuerpos en movimiento tornasol se retuercen más que ayer. Más que el pasado tras el vidrio de cristal en donde asomas tu sombra en forma de círculos.

Stop-

M & H

2008-06-05T23:58:00.008-04:00

Mujer volátil y áspera cómo insistes en multiplicar las líneas torcidas de color que se desparraman. Cómo pretendes Hombre inflamable destronar los pies de la calle mientras llueve. Fijas la vista y estás erguido simulando caer.

Mujer que te envuelves en papel de celofán para parecer cálida, y no lo eres, no lo eres. Estás fría con impulsos somnolientos que te derriten durante el crepúsculo.

Por qué mientes Hombre pasivo con las manos extendidas si quieres alcanzar la distancia de las cuerdas flojas que te botan al correr. Por qué las saltas si tus piernas se reprimen al intentarlo. Por qué guardas tanto silencio Mujer complacida, si cada vez que tus labios pronuncian la palabra, se te sueltan y no lo disimulas.
No entienden nada Hombre y Mujer rotos. No entienden el engaño que está fuera de sí.

Blue

2008-06-05T23:38:00.003-04:00

No te suplico que vuelvas porque las súplicas se ríen del siniestro anochecer. Tampoco quiero que me dejes en el cuarto oscuro con lamentos impuros donde tu risa me dormía. Me quedé con la sinfonía del sentimiento agotado y ficcticio, no sé si es realmente ficción innata o tu curiosidad por el desprendimiento de las partes. Tal vez sea la sed que tengo a esta hora. O el casancio de poseer la boca seca en espera de su vertiente húmeda. Una manía acusiosa que me inspira el reflejo de los ojos quietos y grandes, como si estuviesen bien abiertos viendo la película jamás vista ni imaginada. No quiero imaginación. Quiero contemplar la noche negra desde mi ventana, fumando el respiro agitado que me das cuando me tocas. Acariciando el terciopelo azul...

No pretendo atraparte.

Si alcanzarte.

Él

2008-06-04T18:02:00.003-04:00

Eran las seis de la tarde. Regaba el pasto. Recreación que ejercía cuando la melancolía lo amargaba. Estaba solo en casa, vestía shorts y una polera sport. Era verano y hacía suficiente calor como para de vez en cuando mover la regadera y lanzarse un poco de agua para refrescarse. Y ahí estaba, mirando el hibisco que ella había plantado hace un par de años. Y ahí estaban las manos de ella mezclando la tierra para dejar parte de su perfume. El olor a tierra mojada. La humedad en sus pies, que absorbía tal cual un árbol intentando nutrirse una vez más. Una vez más estaba en una tarde el paso de los años que la lejanía volvía a-traer.

Embustera soledad y una austera recreación imperfecta.

Ella

2008-05-26T12:34:00.001-04:00

Ella solía mirar el amanecer antes de irse al trabajo. Solía mirar en el espejo las huellas que había dejado el tiempo en su rostro. Solía ponerse su vestido azul en el que acarreaba problemas ajenos, lavaba sus manos con agua fría para dejarlos a un lado, mientras el café del mediodía ya estaba listo.
A penas llegaba, por las tardes, abría las cortinas de su dormitorio, se recostaba en su cama para lograr sentir ese cauteloso abrigo que le entregaban los rayos de luz que sólo buscaban propasar su vestido para llegar a tan desmantelada piel. La tibieza de aquella luz, no hacía más que atraer ese recuerdo innombrable que yacía semi despierto en una cálida imagen de otoño.

El dulzor de lo momentáneo se hacía cada vez más amargo frente a un atardecer ambiguo, colapsado en temores, basado en errores.

Se levantó de su cama, se acercó a la ventana, cerró las cortinas de tal manera que su rostro se endureció y reflejó molestia. Estaba a oscuras. Ya no existía luz, no existía tibieza ni aquel fulgor de oro rozando su piel. No existía el trozo de aquel recuerdo que completaba el rompecabezas.
El sol parecía débil, enfermo, y comenzaba a huir de aquel aletargado atardecer. La manera intacta de evocar recuerdos se vio truncada por la ceguera que ella contenía en su habitación.

Ella solía mirar el atardecer antes de dormir. Solía mirar, al igual que en las mañanas, las huellas que había dejado el tiempo en su rostro. Ya era tarde.
Quizás demasiado.

Es

2008-05-26T12:24:00.002-04:00

Su envoltura. Un sonido innegable, loco, expuesto, frágil, demasiado susceptible. Las manos se inquietan, se resbalan, juegan y quieren más y más.

No basta con oír el piano, no basta con inmiscuirse en lo volátil. No basta con seducir despacio.

sintítulo

2008-05-26T00:41:00.007-04:00

La mirada de un desamor parece ser informal cuando las manos se bloquean y no es posible alcanzar las hojas esparcidas en el suelo mientras el otoño sigue siendo amarillo.
Una taza de café y un par de cigarrillos no siempre persisten en el tiempo como los recuerdos de la noche superficial, austera y fría. Una noche que me robó los labios, y los besos desmesurados que vivían en mi boca. Una noche envuelta en un papel gris de caricias.

another Saturday

2008-03-01T13:22:00.006-03:00

Ya ha pasado suficiente tiempo desde que me desperté. Yo no quería despertar, es cierto, pero el afable perro de mi vecina del departemento de abajo no paraba de ladrar. Estaba condenada a levantarme o seguir revolcándome en mis sábanas rojas, con calor, con ladridos, sin música. Asi que opté por lo primero. Lo exquisito de hoy, es que está nublado, algo que pensaba que ya no pasaría.

Y pasó.

De eso se trata

2008-01-06T00:16:00.001-03:00

Disparidad en las miradas. La semejanza de la templanza. El saber hacer y deshacer. Es un trato.